قد تعني الأرضُ ، لمن يُنْـبتُـها البقلَ ، كثيـراً
أمّـا نحنُ فإنّ الأرضَ لدينا متطايرةٌ
وهشــيمٌ
أخضرُ حيناً ، أصفرُ حيناً
ورمادٌ في الريحِ…
صحيحٌ ، نحن وُلِـدنا في مُـرْتـبَـعٍ ما
في يومٍ ما، لكنا ســربُ جرادٍ
والأرضُ كذلك ســربُ جرادٍ ؛ نبلغُـها فتطير …

لكنّا أبصرْنا ، اليومَ ، قوافلَ فولاذٍ تبحرُ في الرملِ فلا تغرقُ
أبصرْنا في الجوِّ نسورَ حديدٍ وصواعقَ ،
قيلَ لنا : الأرضُ لمن يفتحُـها …
عجباً !
نحن هنا منذ قرونٍ :
لم نملِكْ
لم نُـمْـلَـكْ .
أحسسنا ، اليومَ ، بأنّ الأرضَ لها معنى …

 لا يملكُ واحدُنا غيرَ عباءتهِ الصوفِ
يُـفضـفضُـها صيفاً
كي يلتفَّ بها ، مثلَ الكبشِ ، شــتاءً ؛
ومع السنواتِ
مع الريحِ
مع المطرِ المتبدلِ والمرعى
سوف يكون اللونُ أخفَّ
يكون الصوف أخفَّ
تكون خيوطُ الصوفِ ملائكةً …
إذّاكَ يفارقُ واحدُنا عُـمْـرَ عباءتهِ ، ليموت…

لندن  13/12/2003